Цветы

Не по весеннему скупое солнце забрезжило в окне. Наступал день. Пора было ставить в вазу розы, «ночевавшие» в ванне с водой. Вот они на своем «дневном» месте. Высокие, абрикосово-оранжевого цвета, застыли, словно, оловянные солдатики в старинной хрустальной вазе, рядом с пасхальными яйцами.
Да, наступило время, когда и розы не радуют, и хрустальная ваза не нужна. Так хочется оказаться в десятиметровой комнатушке, засыпанной цветами, купленными у цветочниц на Балтийском вокзале. Прошло почти пол века. Но она помнит сумрачный сентябрьский день. Солнце уже давно зашло за горизонт. Но стойкие цветочницы, видимо, решили стоять до темноты, до мгновения, когда город погрузится в глубокую тьму.
- Я хочу купить тебе все цветы, - предложил он.
- Ну, что ты, не надо, – смущенно ответила она. – Пожалуй, вот только эти три.
Любуясь букетом, она подхватила его под руку, и они направились к громыхавшему трамваю. Конечно, трамвай ушел без них. В ожидании следующего, она, переминаясь с ноги на ногу, она хотела  спросить, почему он был так настойчиво просил в баре, чтобы она вернулась на место. Но, зная, что он не любит вопросов, промолчала.
В баре как только он отошел к стойке, к ней подсел высокий, смуглый парень. Она тут же шмыгнула от него в угол.
Это оказался студент из Йемена. О чем они беседовали в тот вечер, она, конечно, не помнит. Скорее, ни о чем, как это бывает в подобных заведениях.