диагноз - рак

Сегодня получил памятку, какие анализы надо собрать, чтобы лечь в клинику на операцию.
Да легче умереть, чем собрать все эти анализы. Причём собрать их надо быстро, иначе они потеряют актуальность для врачей. Вопрос: а стоит ли собирать эти анализы, тратя последние деньги и нервы, когда положительный результат при подобных операциях по статистике не более 5%?
Помните, у М.Булгакова в «Мастере и Маргарита»
совет Воланда буфетчику варьете Андрею Фокичу Сокову, который болен был раком: "да я и не советовал бы вам ложиться в клинику, какой смысл умирать в палате под стоны и хрип безнадёжных больных. Не лучше ли устроить пир на эти двадцать семь тысяч и, приняв яд, переселиться в другой мир под звуки струн, окружённым хмельными красавицами и лихими друзьями?"
Андрей Фокич, понятно, не послушался, попытался лечиться и закономерно помер.

Наверное, никто уже не помнит, что в Гипроникеле арендовала 2-й этаж здания карбонил некая фирма «ТИМ». В этой фирме работал Андрей Кропотин, скромный мужчина интеллигентного вида. В свободное время писал стишки и воспитывал двоих детей.
Беда пришла как всегда неожиданно и вот, что он о ней говорит:

«Кредиты обычно кончаются платежами.
Наверное, голову слишком вскружил успех,
и, бегая между  манящими  этажами, 
я плохо отслеживал свет превентивных вех. 
Увы, эйфория иссякла довольно  быстро: 
хоть пищеварительный не беспокоил тракт –
безжалостно щелкнуло, коротко, будто выстрел,
сухое и жесткое слово-диагноз: «рак». 
Пошел экстремальный отсчет в единицах суток, 
больничной каталки  осёдлан складной «болид», 
в неравной дуэли со скальпелем пал желудок,
и в реанимации – конченый инвалид…
Могла бы любая нелепая проволочка
лишить меня шансов и вздёрнуть на остриё;
я собран хирургом практически из кусочков –
а дальше природа попробует  взять своё.
И щупальца капельниц, тянущиеся к венам,
и черные пятна в провалах глазных орбит,
и бинт эластичный, намотанный по колено,
обязанный напрочь отвадить тромбофлебит; 
халаты сестричек, входящих с повадкой лисьей,
катетер в запястье – подобие кандалов,
и зонд в носоглотке, покрытый зеленой слизью,
мешающий горлу выдавливать сгустки слов… 
И снова – учиться:  ходить, говорить, питаться,
скрывать под одеждой кошмар худобы  телес,
не быть неподъемной обузой для домочадцев
и гнать из себя затаившуюся болезнь. 
Чуть тлеет безумных желаний подмокший порох, 
вслепую играешь с бездушной судьбой в лото,
а главное – знаешь, кому ты реально дорог,
и больше не надо раздумывать – кто есть кто…».

Операция не помогла, Андрей умер. Ему было 52 года.
Какой у меня будет конец, знает только Всевышний. Но чем чёрт не шутит, может он даст шанс и я ещё поживу на этом свете.