Писатель

Что же это… Как так…

Меня словно ударили по голове. Оглушили, сердце забилось, щёки покраснели. Я так старался, неделю писал повесть, редактировал бесконечное число раз. В художественной форме рассказал о том, чем жил сам, как страдал последние три года, о чём мечтал. Там моя личная боль, надежды, радости. Я даже с трудом опубликовал на писательском сайте своё нежное, сентиментальное, сокровенное творение, потому что очень смущался. Собирался с духом раз 20, не меньше. А когда наконец опубликовал, так разволновался, что пил успокоительные лекарства. Что обо мне подумают после откровений в повести, что скажут…

И как обнимали чужие слова благодарности и поддержки в комментариях... Новые идеи уже порхали вокруг лёгкими беспечными бабочками. С добрыми-то словами можно горы свернуть! Ничего страшного не случается, значит, пора выкладывать и новое.

Но тут пришёл Он. Написал всего несколько строк, но отчего стало ужасно неуютно. Я был поражён. Кто это такой, откуда появился? И где его вежливость, что он себе вообще позволяет? Зачем так грубо? Я столько пережил и трудился, а он парой резких фраз перечеркнул весь мой опыт, все уроки, которые из него извлёк, все мои способности и чувства! Да ещё и добавил какую-то полную ерунду. Отметил, как я должен думать и чувствовать на самом деле. Написал, что не хватает совершенно лишней информации. Напоследок назвал плохим словом.

Неужели я совсем не умею писать? И как-то сразу стало стыдно. Вокруг столько профессионалов, куда я-то собрался… А если увидит кто-то эти злые слова? Что если решит согласиться с ними?

Возмущение и стыд, огорчение и бессилие... Руки опускаются, ничего больше не хочется писать.

Ну уж нет, надо бороться. Ему ничего доказывать не стоит, это бесполезно. Пусть отправляется со своими чёрными мыслями в чёрный список. Бороться лучше писательскими методами. Высказать всё, что я о нём думаю, но не ему лично, а бумаге. Заодно и способности потренирую. Неудача должна пойти на пользу.

Что же написать? Просто по вдохновению то, что придёт в голову? Стихи? Письмо? А может, вовсе не ему письмо? Или…

“Алло, Скорая? У нас тут больной, приступ критики. Симптомы? Типичные: мечется по сайтам, форумам, чужим страницам и группам, плескается ядом с возмущённым видом. Надел корону и сидит, выпятив грудь, как петух, чтобы не свалилась ненароком. Повторяет гордо, аж плюётся: “Это моё мнение!”

Взгляд? Блуждающий, лихорадочный. И знаете, узкий. В глазах не видна широта мысли. Помнит, кто он сам? Нет, забывается всё время. Не различает, кто перед ним: живые чувствующие люди или роботы, которым можно говорить что угодно.

Как ещё выглядит? Постоянно носит с собой пургу. Присутствуют вокальные нервные тики: поучает всех и каждого. Думает, что точно знает, как надо жить, выглядеть, писать тексты, работать и т.д. Уверен, что другие люди понятия не имеют, что делают, о чём говорят или пишут. В чужой правоте сомневается, в своей - ни разу.

Помогите, пожалуйста. Вы скоро приедете?”

Не сказать, что мгновенно стало легко на душе, но что-то всё же поменялось. Мне уже гораздо спокойнее. Я и посмеялся вдоволь над этим человек, и пожалел его немного.

Когда я сам читаю подобные злые комментарии на чужих страницах, я ведь вовсе не солидарен с ними. Я сочувствую автору, которому они достались. А значит, мои настоящие читатели от меня не отвернутся. С остальными, тем более такими ядовитыми, не жаль попрощаться.

А этот человек выглядит глупо и нелепо. Как будто мы находимся в большом зале на культурном вечере, много людей тихо и спокойно беседуют друг с другом, и тут на середину зала выбегает какой-то дебошир. Он выкрикивает оскорбления в никуда, швыряется предметами, противно хохочет сам с собой.

Человек, чьи замечания действительно можно принять, тщательно подбирает слова. Зачем волноваться о словах человека, который тебя не уважает?

На свете достаточно разумных и великодушных людей, у них и стоит учиться. Тем более в сфере искусства, ведь чему оно учит в идеале? Любви. В самом широком смысле, и только ей.

Тех, кто не способен любить, слушать вредно.