«Выхожу один я на дорогу,
Предо мной кремнистый путь блестит»
Звонкий стих, жаль, не дошёл до Бога,
И был гений вскоре уж убит.
Может быть, за то, что слабо верил?
Ведь не зря о демоне писал.
Но он жил таким – не лицемерил,
Милости ни от кого не ждал.
Не искал у неба, у престола.
Но талант завистников плодит.
Сплетнями, без чина, и без пола,
Он ещё до пули был убит.
Что ж… Давно ничтожества забыты.
Кто их помнит, ползавших змеёй?
Выстрел был. Но им они убиты,
И их прах порос давно травой.
Поэт
© Copyright: Владимир Зюкин, 2023
Свидетельство о публикации №223100500427
Свидетельство о публикации №223100500427
Рецензии