Сказка о нераскрывшемся поэте

Жил-был на свете человек. Это был не самый обычный человек, коих на планете более восьми миллиардов, это был творческий человек. То был поэт, великих литературных дел мастер, умеющий слушать, смотреть, думать, и потом воспроизводить услышанное, увиденное в своих стихотворениях, похожих на кристально чистый родник поэтической мысли, высоких человеческих чувств, похожих на ветер, колышущий воображение читающего эти стихи. С замиранием сердца поэт писал свои стихотворения, словно захлёбываясь в прохладно-тёплых волнах вдохновения. И были эти стихи столь прекрасны, что с лёгкостью сравнились бы с величайшими произведениями таких легендарных мастеров, как Александр Пушкин, Блок, Лермонтов... Но поэт был постоянно недоволен своей работой. Написав очередное великолепное произведение, он смотрел на него с отвращением, словно на червя, а не на водопад красивых мыслей. Вновь и вновь он переделывал их, вновь и вновь он был недоволен. Показывал свои стихотворения поэт только близким друзьям, и не смотря на все их похвалы, продолжал молчать о себе и переделывать и без того совершенные работы.
Шли годы. Уходили друзья. Менялся мир. Но поэт продолжал писать и переписывать для себя, не делясь ни чем с миром. Прошли еще года. Поэт ушёл из этого мира, так и не поделившись с людьми своими великолепнейшими стихами. Словно Колумб, открывший Америку, но до самой смерти считавший, что открыл всего лишь новый путь в Индию, поэт почил. Вскоре один из друзей поэта, будучи уже стариком, решил сделать то, что так и не сделал поэт. Он взял, и опубликовал все стихотворения, когда-либо написанные поэтом. Десятки стопок бумаги, тысячи стихотворных страниц, миллионы родников отправились в путешествие по миру. И мир узнал о поэте. Но вот только поэт об этом уже не узнает...