Совесть

Желто-багряные листья с прелым запахом летней жары кружат над истертым асфальтом. Моросит, и от этого зябко. Марина следит за стрелкой часов, не замечая иссиня-белого цвета замерзшей руки. Пора. Ищет в сумочке пачку салфеток, протирает мокрую обувь. Она не любит опаздывать, приходить слишком рано. Невежливо.
Пора войти в сырость чужого подъезда. Кризис среднего возраста в прошлом, как и модный поиск себя. В прошлом остались зануды-коллеги и даже друзья.
Вчера хотелось карьеры и денег. Денег больше всего. Хотелось съехать от мамы, найти Его, потерять, упиваясь собственным горем. Вчера.
- Вы к кому? – перекрыла увесистым бюстом проход консьержка с засаленной дулей.
- К Зобову.
Страж презрительно съежила губы, махнула рукой в сторону блеклого света.
- Вы? К нам? – директор ЖЭКа окинул взглядом претендентку на должность. – Вам же, наверное, хочется? В вашем-то возрасте.У нас что? Мётлы, лопаты.
- Справлюсь, -  кивает Марина. – Жилье выдаете?
- Служебный подвал.
Ранее утро проникло во двор. Вжих-вжих. Бьется метла, поднимая золото листьев. Вжих-вжих. Пахнет морозом и кровью. Вжих-вжих. Бьет в тишине скрип тормозов, снова и снова. Пронзительный крик режет душу.  Парень в черном шатаясь летит под колеса.
Суд оправдал.  Вжик-вжик, скребет в сердце совесть. Вжик –вжик.