Стыд тех зеркал асфальтовых, омытых,
не брызгами воды из-под колес,
а черной кровью из сердец разбитых
что в жертву смерти Петербург принес.
Мы сталкивались, дети подземелий,
крысиной нашей сутолоки бег
травил нас топотком чумных веселий
и ядом опьянял двадцатый век.
Там смрад всех труб всходил клубами к высям,
и тучи снег вытряхивали из
трухлявых ватников, что навсегда прокисли
и, распадаясь, сваливались вниз.
Но кто отведал совершенства линий
от губ отнять не сможет сулею…
Там на болоте, будто на картине
судьба мазками пишет жизнь мою.
Стыд
© Copyright: Арье Ротман, 2023
Свидетельство о публикации №223100600097
Свидетельство о публикации №223100600097
Рецензии