Осени. Книги не будет. Дробь 81

Когда давно не было разговоров с собой по душам. Когда каждый день думаешь о том, что ты и должен быть тем настоящим, чего ты так ждёшь от других. Когда расхочется беззаботных минут и простого веселья. Когда выходя на воздух мокрого леса понимаешь, что ты не растворяешься в нём, а собираешься из него. Когда в голове все твои дни уже мысленно просчитаны и ты во всех событиях жизни видишь свои же следы от прошлых шагов. Когда ветры становятся холоднее, чем мысли о вечном и этот холод пробирается в сердце, ровно латая за собой все щели основательной иглой. Земля пахнет сырыми листьями и остывая спокойно дышит дождями. Кислород ощущается как дикий поток обязательного чувства и больше похож на правду, чем на средство для дыхания. Тогда, в пересчёте на мой древний календарь, в ещё не сбежавшем по утру лете, начинается осень. Время внутренних драм и пейзажных картин. Время честных моментов и попыток сберечь тепло. Это минуты преодоления пути к возвышенностям и горы стремлений не бросить всё у подножья. Для меня осень - самое открытое время года. Оно пускает в свои лапы лишь тех, кто искренне хочет туда войти. И не терпит фальши. И если случается грусть, она необходимая. Моя осень - это необходимость обнять родных, увезти себя за пределы видимости людей хоть бы раз за всю историю трёх месяцев и ощутить там вне цивилизации что-то очень дикое, разворовать в себе ненужные убеждения и не отдать их никому, а просто сжечь и не пытаться искать новые. Это когда что-то ведёт тебя, если ты вдруг слышишь звук бешеной электрички. Это звон колоколов, берёзовые рощи, промокшие от травы джинсы, блокноты, птицы в стихах и в небе. Это когда вообще от земли до неба ты всё чувствуешь на себе. Дожди, утраты, перемещение. Замираешь, выпуская всё лишнее из рук и головы. И чуть сопишь в приближении настоящего мороза.


Сентябрь 2023