Снег летящий, словно бесконечен,
Он беспечен, тих и подвенечен,
Словно кто-то стряхивает зонт.
Зонт бумажный, или из лавсана,
Или из смесовки, может быть,
Он давно под снегом, у экрана,
Голубого неба и Земли.
Он устал смотреть дурную пьесу,
Как не слыша снега и души,
Люди всё спешат "за чудесами"
И давно уже не видят сны.
Не мечтают, о добре и чуде,
И не слышат ближнего порой,
Ценят только хрен в красивом блюде,
Да, пожалуй, с красною икрой.
Смешивают жизнь, вино, страдание,
Вместо красок, практикуют кровь.
Не любовь ждут - разочарование,
Получая это вновь и вновь.
Он устал смотреть на ту картину,
Сыплет снегом, ждёт, что всё пройдёт,
И готовит сказку, как картину,
Может быть, очнутся в Новый год?
Снег летящий, словно бесконечен...
© Copyright: Дмитрий Кузнец, 2023
Свидетельство о публикации №223100900565
Свидетельство о публикации №223100900565
Рецензии
