Где двадцать третий

    «А где двадцать третий?» – подумала я, читая, что сказано в прошлом. А я вот пишу, что случится, друзья… Пускай, не всегда о хорошем. Стихи мои – текстов вседневный кураж, что вижу – слагается в мысли. Страница в сетях – незатейливый страж, журнал судовой и ершистый.

     Вот автор пришёл, прочитал три поста и отзыва мне не оставил… Но я не скажу, что настолько проста – пускай он меня позабавит. Взглянула на даты – два года назад написан шедевр последний. А что же сегодня нажал тормоза? Зачем мне этюдик двухлетний?

     Мне скажут: «Ну, он не такой графоман, чтоб мыслями всеми делиться». А я им отвечу: «Да, это обман, он просто не хочет трудиться». Быть может, объяла его суета, политикой занялся, может. Любовь на сегодня – не та высота, не трогает и не тревожит. Он счастлив, имея квартиру, жену, детей и устроенных внуков. Счастливый не пишет, любя тишину – несчастный страдает от звуков.

     И звуки слагаются сами собой в текущие важные строчки. И вот, что написано, стало судьбой, пока не допишет до точки. По этому тексту осудят его, посмертно оправданным будет. Заявит тогда про него большинство, что был он душой – правдолюбец. Две алых гвоздики положат на гроб – неважно – поэт, поэтесса. Талант по природе, обычно, не сноб – и пол не имеет в нём веса.

     Бесполым войдёт он в Небесный покой, там все из предызбранных – дети. Он будет известен в Любви неземной, горевшей в ушедшем поэте. А те, кто остались, запишутся вновь в плеяду друзей-букинистов… Да только б читали они про любовь, чтоб стать и богаче и чище.