СОВА

   
    Давненько не бывал я в ночном лесу, а раньше, хоть нечасто, но случалось. Куда не заводят нас дороги и тропинки молодости? Ночи зимние - ранние; бывало, в дороге заставали сумерки, или просто томление юности толкало из дома под звёздное небо. Теперь не то. Пространство вокруг сузилось, время стянулось до пределов ранней вечерней зорьки. Зато в воображении закаты, мрачные и торжественные часы ночи живут всё с той же силой. Только запахи исчезают из памяти. Зримые же картины  почти так же ярки, как и наяву. Вот вижу нахохлившуюся сову. Она застыла на ветке в круге оранжево-яркой луны. О чём задумалась, совушка? То ли спит, то ли слушает затаившееся пространство? Кто знает. И думает ли вообще? Изображение её застыло, словно в рамке медальона. Нет, она не замерла навечно. Минута-другая – она повернётся всем своим круглым, одетым в перья телом, глянет огненными глазами и в ту, и в другую сторону, высматривая зазевавшуюся мышь, взмахнёт расправившимися крыльями – и яркий,и яркий лунный круг останется в безмолвии ночи одинок и чист.