Тупой

Произошло со мной весьма любопытное событие. Месяца два-три назад вроде, не считал, извини уж.
  Понимаешь, дорогой читатель, моя жизнь сейчас как и у множества таких же самых простых жителей нашей страны - однообразна и скучна, зато спокойна и стабильна; Работа, с работы, в магазин за пивом, а иногда и чем покрепче, да и домой. Изрядно подустав от повседневного, не меняющегося уже который месяц бытия, решил вырваться из своего небольшого городка на выходные к отцу, в другой город. Взял чего надо по необходимости, но и решил не заморачиваться с гаджетами, а взял книгу. Давно хотелось мне хоть ненадолго, но окунуться в давние мои времена, когда, как говорят "И мороженное слаще было, и трава зеленее", и компьютер, даже какой-нибудь был лишь мечтой, а строгие родители только и делали, что отчитывали за учёбу да и вообще книги читать надо, а не в эту пендосию играть! Ну, что-то я замечтался, давай к сути.
 
 Вот, взял вещи и давно пылившуюся книгу "Тихий Дон", да рванул. Вот он, Уссурийск, так любимый моим служивым отцом! Приехал, руки пожали, "как дела? Как сам?", да и уехал на благо Родины с шампурами и зашедшими чуть позднее стариками.
Райончик хороший, новостроенный, природа в двух шагах. Спокойствие, под окном не шумят, даже нет тараканов. Благодать.
  На "новом" месте обосновался - можно и выйти, подышать. Книгу в зубы и, как говорил отец, в те немногие моменты моей жизни когда доводилось видеть его, - "Шахам арш!", но не в магазин, а уже куда ноги поведут.
  Прошелся, осмотрелся - вот и местечко нашлось для читальни. На улице солнце, жарко, июнь, дети счастливо играют, а я смотрю в сторону соседнего дома. Лавочка. Это мне и нужно. Лавочка под домом во дворе, на которую падает тень - как врач прописал. Вот можно и окунуться в эту культуру бумажных антигаджетов. Сел, сосредочился, читаю. Страница за страницей, страница за страницей... Довольно необычные три с половиной минуты для человека, читавшего в последний раз в школьные времена. Просидев так ещё немного, прочтя еще некоторое количество страниц, я уже окончательно привык и к темпу произведения, и к играющим детям на заднем плане. Неужто и правда начну образумиваться?
  И вот наступает то, к чему я и разводил всю эту воду.
Окончательно уйдя в мир чтения, мой экстаз прерывает мальчуган лет пяти-шести.
- Ого, ты читаешь?
- Читаю-читаю. - Не глядя на ребетёнка я сказал.
"Ну, всегда детям дюже до чужих занятий", - подумалось мне не без улыбки на лице.
- А я вот так и не научился читать... - Уже не таким любопытствующим тоном произнёс беспризорник.
- Ух ты, а чего это так? - Пытаясь показать интерес к мальцу, я спрашиваю, всё также упрясь в книгу.
- Потому что я тупой.
-...а?
- Я не умею читать потому что я тупой.
  Нокаут. Знаешь, я ожидал вопроса о самой книге, о каком-нибудь мультике про книги, ожидал детской насмешки в конце-концов. Малец запросто уничтожил все мои ожидания и ввёл меня в очень неплохой ступор.
- Та-а-ак, а почему решил что ты тупой?
- Вообще, у меня дома есть...
 Ребяш начал рассказывать о своей собаке, торжественно жестикулируя её поведение на пальцах, похвастал о планшете, пожаловался на дядю **, пытающемуся понравиться её маме, которая пьёт, пожаловался на саму маму, которая гонит его спать очень рано, будучи пьяной. Я совсем потерялся. Понимаешь, читак, я сам не из тех кто не любит или как-то косо к детям относится, просто я сам всегда один жил, без старших или младших кровинок. Конечно же я имел дело с маленькими детьми, но то-ли везло мне, то-ли я как-то слишком этой интрижкой Гришани и Астаховой увлёкся, но малой меня конечно выбил из ясных мыслей.
-... А ещё я отказался пить воду и мой мозг начал уменьшаться. Поэтому я тупой.
  Вот этот поток мыслей детской жизни наконец зацепился и ответил на мой вопрос.
- Ну так... Начни пить воду, учись читать. Всё тебе дастся! - Как-то не особо уверенно я произнёс, всё также не смотря на малого.
- Ну, пока.
 
Ушел мальчик. Ушёл, а я всё также в ступоре.
Решил дальше читать, как ни в чём не бывало.
Не лезут слова в голову. Отвёл взгляд от книги. Смотрю на окно,
на играющих детей. Снова на окно, на детей.
Другое окно, там женщина высунула голову, курит и тоже смотрит на детей. Мальца я уже нигде не вижу. Дети, окна... В голову никакая мысль не лезет. В голове только монолог этого паренька о пьянствующей маме,  о собаке, о планшете... Себя вспомнил, такого же маленького, вспомнил о своём любимом тогда шарпее, и как разрисовал его, и маму пьянствующую вспомнил на пару мгновений. Закрыл книгу, пошел домой. Спокойствие, под окнами не шумят, даже нет тараканов. Благодать.
  Знаешь, времена идут, люди вроде прогрессируют, но спустя десятки, сотни лет сами так и не меняются. Долго можно размышлять о времени, о поколениях, о людях... Не хочется мне думать, что этот парень в будущем тоже так и не сможет посмотреть в глаза даже наивному ребенку.