Это не я

Здесь четыре стены, пол и потолок. В комнате пусто - может, на самом деле, а может, мне кажется - из-за практически полного отсутствия света ничего не разобрать. Оглушительное эхо от шагов; зеркало напротив, и единственная, тускло горящая лампочка около; тишина.

Бледными пальцами - по контуру прямоугольника: вверх-вниз - не заляпать бы стекло; холодно. Двери, окна - закрыты. Что ещё?

Ещё это странное присутствие посторонних. Кто они, что им тут надо? Это моя комната, и у меня нет ни сил, ни желания кого-то сюда впускать.

- Пошли вон! - срывающийся голос. С трудом поняла, что - мой.

- Вон, вон вон.... - эхо отскакивает от стен, как теннисный мячик и гулко врезается во все препятствия (предположительно мебели). Господи, пожалуйста, пусть тут будет мебель! Мне так хочется, чтобы она тут была. Я не прошу излишек вроде уютного цветочного горшочка или тёплого коврика. Но Боже - хотя бы стул - маленький, дурацкий, неудобный деревянный стул!

 
К зеркалу лицом - блики. Когда поворачиваешься вот так, левой стороной - можешь увидеть её. А она - тебя. Совсем не в духе Ницше. А по-простому так, обыденно. Но от этого не менее страшно.

 
Ее зовут Алина. От неё пахнет вишней в шоколаде и ещё чем-то приторно - бесшабашным. Легче всего её представить в свите вакханок: с пышными рыжими кудрями, наглыми светло-карими глазками и ухмылочкой на пол лица; она поддаётся святому безумству в каких-нибудь дионисиях и рвано смеётся. Походка тоже исключает всякую логику: ходит то синкопой, то шестнадцатыми, а потом раз - и целая. Пам-пам; паам-паам; паммм!

Она - чистое проявление хаоса - его бессмысленности, непредсказуемости и разрушительности. Она делает что хочет и когда хочет - потому что carpe diem и memento mori. Потому что такова её природа. Хотя мне кажется, она просто чего-то очень боится.

Именно её забирали друзья тогда - в пять утра - мурлыкающую какие-то незамысловатые мотивы и пританцовывающую на бордюрах с бутылкой шампанского в руках. А потом свалившуюся в фонтан. Друзьям было очень стыдно. И это лишь один случай из.

Она спит с кем хочет, ест, что хочет и в общем и целом не привыкла отказывать себе в чем бы то ни было. Алина пишет стихи - наверное, абсолютно дурацкие, но живые и искренние. Я не могу сказать вам точно, на самом деле.

И вот она смотрит на меня и улыбается. Игриво так, заманивающе. Цитирует Циников и Чёрного человека - и смеется, смеется, смеется.

Но Алина - это не я.

Стоит повернуться правой стороной, и можно увидеть совсем другого человека. Не то, чтобы этот человек являет собой полную противоположность Алины - вовсе нет. Просто он (а точнее, она) - другая.

Ее зовут Тая. В её взгляде кто-то видит надменность и презрение, кто-то вселенскую усталость и безразличие, а на деле - черт его знает. Глаза - словно окна, задернутые шторами - поди догадайся.

Наверное, она когда-то осуждала действия Алины и даже читала ей морали - сейчас я точно не вспомню. Да это и не важно. Важно то, что ей не хочется - осуждать, носиться, говорить, доказывать, быть. Как-то так.

Её вы можете застать разве что в кровати (одну, а не с кем-то) - в слезах и бесцельно убивающую время. Но не стоит спрашивать, в чем дело. Вы же не хотите такой диалог:

 
- Ты в порядке?

- Нет.

- Что случилось?

- Ничего. Просто так.

- ?

- Может, я просто хочу быть не в порядке? По приколу.

- Аа.. Ясно.

- Ясно.

 
Тая пишет прозу. У неё не хватает эмоций на поэзию - эмоции стали на развес. Почем сегодня удивление? А радость? - нет, нам это не по карману. Надо же, даже обида подорожала - какая досада.

 
Смешно.

Та-и-си-я.

                       Даже имя дурацкое.

 
Она чаще молчит - кажется тихой и стеснительной. Постоянно витает в облаках. О чем она думает и стеснительна ли на самом деле - я не могу сказать вам точно, на самом деле.

Но Тая - это не я.

 
-------

Сегодня я отзываюсь на имя Алина и забываю о существовании второго - не обижайтесь. Алина снова чудит и выкидывает немыслимые вещи, а Тае остаётся лишь стоять в стороне и ужасаться. Либо не ужасаться. Ужас - ведь тоже эмоция? Да?

А завтра буду отзываться на имя Тая; вообще - на него отзываюсь чаще - Алина просыпается редко. Ей скучно, когда ничего не происходит. Поэтому происходит она. По настроению.

---------  

Бам!

               Стук.

---------

Резко отпрянула от зеркала - оно подернулось легкой дымкой, образы исчезли - словно закрылся проход или развеялась иллюзия. Я снова здесь одна.

Я -

              Одна.

----------

Нелепо цепляюсь за стены, как слепой котёнок. "Интересно, почему здесь никогда не включают свет, эта лампочка ни черта не горит, почему здесь нет света", - шершавость четырех; пол гладкий. Даже слишком. Тошнота?

А ещё я часто слышу голоса людей. Я не вполне уверена, что эти голоса обращены ко мне - слишком много чести. Они доносятся из-за двери - но что бы они ни шептали, как бы сладко ни струились - дверь никогда не открывается. Голоса не открывают её. А потом - стихают.

Иногда слышу детский смех во дворе. Мельком - и исчезает. Боится?

 
А мебель - господи, тут же ни черта нет!

Так хочется споткнуться обо что-нибудь. Да хоть нарочно. А потом устроить истерику и валяться, рыдая, на холодной плитке. Но нет же - пусто, здесь абсолютно пусто! Хочется - чтобы не пусто. Хотя бы стул - маленький, дурацкий, неудобный деревянный стул! Пожалуйста... Кто-нибудь...

Октябрь 2023.