Бег во тьме под покровом тайн

Есть вещи сакральные. И понятные. Этот поезд в ночи, летящий, уносящий тебя от смерти… Этот чёрный ангел... - Это то.
Если долго смотреть в окно на бегущие ночные пейзажи, на висящую большую луну, что бежит вместе с тобой над верхушками мрачных лесов, над туманом полей, и приглядеться внимательно, можно узреть: смерть не отстала - бежит здесь же, рядом, семенит копытцем по росистым травам. Но сейчас она тебе друг. Впрочем, как и всегда.
Не от смерти уносят тебя эти перестукивающие на стыках колёсные пары, а от гибели. От погибели, друг мой милый, уносит тебя этот чёрный ангел...
И погруженный в мысли свои, бурый ЧС4т, тянет упрямо куда-то, влечёт, влечёт за собой в непредсказуемое. И покачивается занавесочка.
Тайна здесь. Тайна. Тайна! Тайна…
Мрачный мир за стеклом, мрачные, мудрые дерева… Облака, чёрные, рваные, кем-то напуганные, всё бегут, бегут…
Бег ваш в ночи, в этих поздних сумерках, - бег спасения. И воздух этот, ночной и пряный, воздух погибели, наполняет знанием: всё на грани. Всё на грани! И каждый миг - как подарок. Как подарок.