Проза

Крутится шарик волчком на скрипучей оси.
Всё норовит, гад, назло нам, быстрее, быстрее.
То ли боится кого, то ли просто решил
слиться с орбиты поближе к Венере,
а там…
Там и до Солнца всего ничего, по прямой –
где-то в пределах стотысячной доли парсека,
что, как известно, для доброй собаки не крюк,
если в плохую погоду хороший хозяин…

Впрочем, в хорошую верят, похоже, уже
только цветы на окне да ****ун телевизор.
Утки уходят суровым литым косяком
через Багдад на сионский упитанный плес.
Падает гривна и нравственность,
многоэтажка
рядом со мной по соседству, от труб иерихонских
доблестных братьев по крови отважно пришедших
родичей блудных из вражьих тенет вызволять.

С творчеством тоже не очень. Не то, чтобы всё,
а лишь отчасти, но это и то – слава Богу.
Раньше вот помню, как рыжики после дождя,
пёрли наверх, друг за другом спеша, кто кого;
нынче же всё уклониство сплошное да пьянство.
И ускользает, смущаясь, рифмованный стих
(как ни рифмуй, всё одно получается прозой)
В свете того, что сейчас происходит вокруг,
эта тенденция выглядит как-то паскудно
или цинично. Но это, опять же, ИМХО.

Впрочем, возможно, причина – душевная старость.
Как ни брыкайся, ведь есть и предел у души!
Ну, не предел, а какие-то скрытые вехи;
Как в старину на почтовых, где пыльных коней
В нужный момент седоки заменяли на свежих,
Чтобы добраться до цели…А цель не ясна,
Как и пути к ней, причины, резоны и смыслы.
И всё навязчивей давит небес коромысло
Точку да-чжуй, где вмурована в шею спина.

Октябрь 2023