Уже неделю я не пил, уже неделю на свободе.
И … что-то … не хватает, вроде… Я в винный магазин сходил. Поставил водочку на стол, а сам на цыпочках к окну …
С волненьем проглотил слюну … К парадной участковый шёл …
- Ну, подлый Кузькин, погоди, меня так просто не возьмёшь! Ты хоть все зенки прогляди, но ничего ты не найдёшь!
Я водку вылил в унитаз!!! Сливал и плакал, как дитя. От злости, нервно засмеясь, сел, руки на груди скрестя.
Минута … десять… полчаса, никто не ломится ко мне. Пошли мурашки по спине … Разверзлись громом небеса …
Я вновь к окну – там участковый машину чинит во дворе. Всё взорвалось в моём нутре, в него метнул сапог кирзОвый …
Сапог влетел в стекло машины. Мат было слышно за версту. Вновь околоток, лязг личины. Я снова улицы мету.
PS! Ты слышишь - Ангелы поют? Поэты улицы метут…
Ну, Кузькин, погоди!
© Copyright: Геннадий Перминов 69, 2023
Свидетельство о публикации №223102501148
Свидетельство о публикации №223102501148
Рецензии