От чего нам порой одиноко, словно в холоде лютой зимы…
То ль заботы метелят жестоко, то ль без времени старимся мы?
От того нам порою тоскливо – светлой памяти крошится нить,
И не хочется думать слезливо, что святое нам не возродить.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.