Аритмия

Эта книжка стихов-«…неуклюжих и неловких, но искренних и без уловки» — подвиг одного незаурядного человека. Её зовут Кора Церетели. Она — известный кинокритик и журналист, создатель популярных книг и монографий о театре и кино, кандидат искусствоведения, заслуженный деятель искусств Грузии, директор программ и член жюри многих международных кинофестивалей. Но, при всем многообразии своей деятельности Кора никогда не писала стихов. Ни тогда, когда блистала в обществе выдающихся представителей советской творческой интеллигенции (немало сердец разбила эта высокая умная и красивая женщина с гордой осанкой и повелительным взглядом), ни позже, когда, устав от светской жизни замкнулась в кругу родных и близких. В последние годы мы нечасто виделись. Она жаловалась на здоровье — аритмию и бессонницу, и в интонациях ее голоса появилась грусть. В своей книге воспоминаний «Мне Тифлис горбатый снится» она написала: «Мы все уходим и уходим, постепенно растворяемся в небытии. Как-то тихо и незаметно для окружающих. Миру уже давно не до нас. Он летит себе в пропасть — ошалело, безоглядно, не внимая нашим слабым голосам, мольбам и увещеваниям остановиться, опомниться, одуматься.» Нет, Кора не теряла интереса к жизни, она по-прежнему была в курсе всех культурных и общественно-политических событий ,но все реже появлялись в медийном пространстве ее великолепные, легко узнаваемые, окрашенные тонким критическим и художественным мышлением тексты. Каково же было мое удивление, когда в Фейсбуке на ее страничке я вдруг обнаружил стихотворение. Затем еще одно. И еще... Кора начала писать стихи! И вот, я погружаюсь в ритмы то ли молитв, то ли исповедей этой сильной женщины, и вижу птицу с израненными крыльями, пытающуюся остановить безжалостное течение времени. Она наблюдает с высоты своего полета кровоточащий мир, который катится в Средневековье, она понимает: век безбожен, по волчьи безжалостен и человек перед ним слаб, безволен. Не потому ли так хочется иногда уйти в воспоминания, присесть возле камина, где «...папа огонь разожжёт, а мама тихонечко что-то споёт». И там, в прошлом, душа успокоится, отчаяние отступит, и воскреснет надежда, вера в то, что не все потеря- но, что придет время и в саду проклюнется отчаянный росток, в воздухе запахнет целительным дождем, наступит запоздалая весна, и «...растает, уплывет, как талый снег все зло, чем одарил нас новый век». А значит можно продолжать жить. И мечтать. И писать стихи. Нет человека властного над ветром, сказал царь Соломон. Но я бы не согласился с ним... И указал на Кору Церетели.

#никаквижинадзе
#корацеретели
#аритмия
#стихи