Поэты

Валерий Брюсов ведьменская ночь,
Лев Гумилев бег мысли под скамьей,
Ахматова все тот же птичий крик тоски, любви, стыда и счастье, было?
Ведь было? Молви? Было? да, да, да!!!!
Цветаева тугой веревкой перевяжет книги,
У Пастернаков звонит мерзкий телефон,
У Гумилева папы кровь стекала с дырки,
Чуть чуть пониже, да вот пятнышко где шея сращена с затылком,
Она текла теплейшем ручейком, на снег,
Где Мандельштама сладкий сон, который постепенно превращает тело в льдину,
Там Хармс за всех них ел в крестах опилки, один из редких смехотворных подлецов,
он обманул их всех укрывшись в этом склепе.
Он все смотрел на город свой большой,
Красивый город собранный скелет,
И чаек крик, пронзающий как век, но чаек нет, их больше нет.
Течет Нева, за ней проходит время,
И бьет нам по рукам,
И где? Ну где они?
Они рождались, умирали, пили, спали, ели, лишь мимоходом выдавая вещество, которое зовется мыслью у двуногих,
На части рвались души и сердца,
Но где конец их?
В яме? Да.