Деревья шумят, дождик прошёл...

Из цикла "Человеческий Бог" (проза)

"Если зеркало не отражает твою породу (кровь, которая течёт в твоих жилах), разбей его!"

Деревья шумят, дождик прошёл, трава мокрая. И запах свежести, такой знакомый и родной.
Листья полетят, упадут на воду и понесет их по речным волнам. Первый снег покроет землю.
А там уж морозы затрещат, вьюги задуют. Дороги заметёт, нос не высунешь.
Поставлю картины в ряд и гляжу на них. Милые, родимые! Хоть и поздно, но приходит понимание. Подлинное искусство - Руссо, Дюпре, Милле, Курбэ... хорошая, добротная живопись. Удивление. Праздник. И не выберешь, кого люблю сильней. Кто лучше из них? Все страницы дневника исписанны именами и фамилиями художников.
Поживи сорок сороков, наберешь, как репьёв, грехов.
Жить надо подлинной жизнью.
Сплю и во снах летаю, и дети мои выстраданные ( картины) со мной. Холсты с крылышками, разве так бывает?
(Пою свои незамысловатые песенки, как зяблик перелетный).
У меня бывает! Раскину руки, во сне всю землю обнимаю!
Проснусь, а в ладошках нет ничего.
Иногда встаёт ребром вопрос "Как жить дальше?"
Терпеть, смиряться и идти, пока ноги несут.
Тихая пристань на старости лет, вот оно, счастье. Букашка лист изъест, глядишь в просвет и нет ничего лучше этого мгновения. Живая душа и ладно.
Откликается на малое. Все примечает. Без этого настоящего художника нет.

Поэты по Данте, пребывают ни в аду, ни в чистилище, ни в Раю.
Они нигде. В городе Лим, среди сумерек.
Где пребывают после смерти души художников не известно.
Какая сила воображения, сила анализа, талант, смелость нужны мастеру чтобы отобразить мир, бросая на холст краски. Золотые тона тициановских картин...разве это не чудо?