Смурной черновик

Есть в этом мире и страны престранные,
В них наградят не медалью, но ранами.
Упомянуть ли одну невзначай?
Ту, что от века зовётся - Печаль.
В ней я встречала заснувшего мельника,
Он с Воскресения ждёт понедельника,
Судьбы пустив в жернова и мешки,
Верил, что выпечь сумею стишки.
Шла я и площадью главного города -
Город был вроде раскрытого ворота:
Ветром хлестнёт, так возьмут, застегнут...
Только, шнурок на груди, или кнут?
Утро - из ножен, сверкнуло как сталь.
Где же мой город, с названием Даль?
Примет ли снова заблудшую дочь,
Зная, что мне на чужбине невмочь?

Принял, в объятия дня заключил,
В тело вонзились весна и лучи.
Ох, и запущен же прежний мой сад!
Я развернусь и отправлюсь назад.

P.S.
Что ж к возвращенью в Печаль мы накопим?
Звёзды да танцы, час призраков, опиум?
Чем мы утешим вас, будучи новыми?
Внутренним стержнем, гробами сосновыми?
Эй, улыбнитесь хотя бы на миг
Те, кто прочтёт мой смурной черновик!