Сон

Редко выбираюсь из текстов. Или мыслей. Что одно. Разница лишь в том, что одни уже написаны, другие в пути. Там внутри, как лес - сеть голых стволов, бесконечных развилок, ходов. Не стою, всегда куда-то иду. А ноги приятно вязнут в травах, сугробах, трясинах чего-то важного, нестерпимо важного, а я иду и иду, по-ша-ты-ва-ясь.

Бывает, стволы начинают кружиться, и я вместе с ними «ехать» словно на карусели. Быстрее скорость - и не лес уже это, а уютная клетка. Хватаюсь руками за «прутья», не держат - падаю на спину. И тогда вдруг небо. Только так и можно его увидеть - близкое, раздетое.

А, бывает, всё вымерши. Но, как известно, никогда ничто окончательно не мёртво. Смерть такая же придумка, как и жизнь, и лес, и тексты. Они все - паузы вечности. Но ясно это лишь с ума съехавшим. Хорошо, когда однажды себя таковым узнаешь, одобришь. Вдруг разом многоточия, и хорошо, и просто. Стоять на уме – всё равно, что на гвозде.

А в лесу сейчас снег. Так густо бело, как в кружке с молоком. И неба ни черта не видно, сколько не падай. И меня тоже не видно. Словно никогда и не было. Словно я просто снилась. Словно?