Кунгур, старина, как же ты неказист.
Вгрызаясь домами в пригорки крутые,
Ты тянешься вверх, а спускаешься вниз,
И только крестов поплавки золотые
Тебя ещё держат на этом веку,
И медные звоны летят с колоколен,
Пытаясь прогнать с твоих улиц тоску….
Но ты молчалив, равнодушен, покорен.
Ты многое знаешь. Ты помнишь нас всех.
Счастливых, несчастных, ушедших до срока,
И подвиги наши, и каждый наш грех,
И каждую капельку из водостока.
Ты с каждым из нас уходил в никуда
И с каждым из нас в этот мир возвращался.
Тебя разрывала на части вражда,
Но кровью умывшись, ты вновь возрождался.
И всё же устал. Провожать и встречать,
Залечивать раны, делиться судьбою.
Устал за три века за всех отвечать….
Ну что ж, отдыхай. Я не побеспокою.
Не беспокоить
© Copyright: Вячеслав Бураков, 2023
Свидетельство о публикации №223110201528
Свидетельство о публикации №223110201528
Рецензии