Воскресенье

Суббота медленно перешла в воскресенье. В 6:30 сентябрьского утра я иду по дороге, не в силах сдерживать слёз. Домой надо было пойти чуть раньше, но правильный момент упущен. А его будто и не было, ведь просто дома меня всё равно никто не ждал. Я хочу кричать, но не хочу пугать тех, кто вышел на утреннюю пробежку. И всхлипывая, просто поднимаюсь наверх. Я выхожу в промежуток дороги, где нет ни души и радуюсь тому, что никто не видит, как я рыдаю. Воздух этого утра так же свеж, как если бы меня не существовало. Но так как меня всё же существовало, типичная и безусловная свежесть осеннего утра бескорыстно даёт мне сил справиться со сбитым от обиды и отчаяния дыханием. И после столького количества скуренного табака хочется дышать,но также хочется и плеваться. Хочется, хочется, хочется, чтобы всё было не так. Чтобы по другому. Чтобы реальность из моего сердца наслоилась на эту и сожгла бы прочь все края невозможности. Но если бы моё сердце заговорило в полную силу, звуки его предательски оставались бы за пределами слышимости. Всё равно волны его звучания поглотились бы средой или преломились бы о стену непонимания. От этого я и плакал.
Я наконец пришел домой. Войдя я понял, что дома меня ждала родная тишина, которая скучала по нашим монологам.Тишина, в которой уже неистово наступил рассвет, готовый приветственно обнять меня прямо через открытое окно балкона,прямо своим отражением в многочисленных оконцах зданий через дорогу, ибо для рассветов границ не существует, равно как и для тишины, что добровольно примет любой мой крик души и отголосками эха минималистичной квартиры пронесёт наболевший посыл в пространство.
(Сентябрь 2023)