Мой дом

На перекрёстке банальных улиц,
Где трубы воюют со снегом и льдом,
Где лето танцует под пение куриц,
Стоит мой маленький дом.

Мой маленький дом не похож на крепость,
В нём двери настежь и окна без штор,
А время суток смешная нелепость
И в порванных струнах двор.

Мой дом пропитан кофейным духом
И никотиновой желчью «Петра»,
И пусть медведь наступил нам на ухо,
Мы песни поём с утра.
 
Семь нот закатились под половицы,
Поют, встречая добрых людей.
Он чем-то похож на большую синицу
В сером бетонном гнезде.

Мой дом свидетель и соучастник,
Он помнит каждый кашель вздох,
И слёзы боли, и слёзы счастья
И десять тысяч стихов.
 
Он может вспомнить каждое слово
От самых первых моих «агу»,
И вместо номера носит подкову,
Как жеребец на лугу.

А если метели шлифуют стёкла,
И стужа волчица лижет бока,
Дом нервно дышит золою тёплой,
Пуская трубой облака.

Так и живём мы на перекрёстке,
Танцуя с летом, воюя с зимой.
У нас всё ясно, легко и просто.
Непросто только с женой.