Махаон

Слева соленая вода - океан. Справа пресная - много метров река течет вдоль океана и не может пробить в дюне русло. В воздухе тоже воды полно - третьи сутки дождь. Под ногами песок. Черный и плотный как бетон. Даже следы на нем не остаются. Его крупинки магнитятся к эглетам и люверсам ботинок, металлическим болтам на креплениях трекенговых палок и вообще ко всему, что из железа. А к чему не магнитятся, к тому прилипают, смешавшись с водой, и стряхнуть их сложно.

Ветер дует с востока. Закончился дождь, который стал еще одним участником нашей группы. Пыль воды осела. Впервые со взлета в Южно-Сахалинске, я вижу горизонт. Линию берега, заросшего сазой, с отдельно стоящими группами елей, и дальний мыс.

Морская капуста, сваленная в кучи прибоем, в непогоду сливавшаяся в одноцветную массу, высыхая, на глазах меняет цвет от черного до желтого. Становится прозрачной.

Почти коснувшись моей шляпы черной изнанкой крыла, мимо пролетела бабочка и села метрах в десяти. Размером с мою ладонь, играющая блеском металла, а под другим углом будто бархатная. Махаон Маака. Он складывает и расправляет крылья, разворачивается по ветру, замирает и вдруг срывается вперед и вверх. Он переливается радугой в луче выглянувшего из-за дальнего мыса солнца. Он направляется к горизонту.