Знак

- Мам, а ты пойдешь в церковь?
- Да, Тима, пойду. Ты же знаешь, что я хожу в церковь по воскресеньям. А почему ты спрашиваешь?
- А можно, я пойду с тобой?
- Конечно, можно. Я буду очень рада, если ты тоже пойдешь. Ты уже вполне взрослый, Тимофей. Тебе в сентябре будет восемь лет.
- Мам?
- Да, сынок?
- А почему ты ходишь в церковь?
- Ну… чтобы поблагодарить Создателя за то, что он делает для меня, для тебя, для других людей. Спросить у него совета.
- А Он что, приходит к тебе и говорит?
- Как тебе сказать, Тима? Это происходит не так, как ты думаешь. Он не разговаривает со мной, как я сейчас говорю с тобой. У людей с Ним духовная связь, а не физическая… В общем, Он не разговаривает со мной, но всегда посылает мне какой-нибудь знак.
- Как это? Какой знак?
- Знаки бывают разные. Иногда я встречаю какого-нибудь человека, и он мне рассказывает что-то. Иногда я вижу во сне свою бабушку. Она разговаривает со мной, как она разговаривала, когда я была девочкой. Она о чем-нибудь меня предупреждает или, наоборот, хвалит. А иногда она просто стоит, улыбается и смотрит на меня, и тогда я знаю, что всё идет как надо.
- А Он мне тоже пошлет знак, если я пойду с тобой и поговорю с Ним?
- Может быть. Он слышит каждую молитву и каждую просьбу. Он знает все наши тайные желания. Он знает, почему в жизни людей происходят разные события.
- Как это?
- Понимаешь, сынок, иногда люди грустят или тоскуют и даже не знают, почему. Часто они обращаются к Нему, и он посылает им прозрение или сон, или иной знак, который помогает человеку понять, отчего ему грустно или тоскливо. Ты понимаешь, о чем я говорю?
- Понимаю.

Этот разговор Тимофея с матерью состоялся во вторник. Всю оставшуюся неделю он думал только о предстоящем разговоре с Создателем. Тимофей точно знал, о чем он попросит. Он уже давно хотел, чтобы у него был брат. Порой ему становилось ужасно грустно и одиноко, хотя у него в школе были хорошие друзья. Но брат – это другое. Тимофей знал это, но никак не мог почувствовать. Он много раз представлял себе, ЧТО бы он ощущал, если бы у него был брат, но у него ничего не получалось. Он понимал, что без брата он никогда этого не почувствует. Раза два-три он просил мать подарить ему братика, но мама почему-то от этого вопроса грустнела и говорила, что это от неё не зависит, что всё в руках Божьих.
Наступило воскресенье, и Тимофей пошел в церковь вместе с матерью. Там он искренне признался в своём желании.
- Мам, я поговорил с Ним, а почему Он не послал мне знак? – спросил Тимофей, когда они возвращались из церкви домой.
- Тима, дорогой, пойми, что всё не так просто, как ты думаешь. Если ты сходил в церковь и обратился к Создателю, то это не значит, что Он тебе тут же ответит. Это ведь не магазин и не справочное бюро. Иногда надо обращаться к Нему ещё и ещё. Может быть, надо чаще молиться.
- Но ты же сама говорила, что Он слышит каждую молитву.
- Да. Он слышит каждую молитву. Но это не значит, что Он сразу же на нее отвечает. Понимаешь?
- Да, - вздохнул Тимофей.

Этим вечером Тимофей твёрдо решил, что будет ходить с матерью в церковь каждое воскресенье. Ему очень хотелось получить ответ на свою просьбу. Он очень хотел увидеть этот самый знак. Он так устал жить без брата.
Перед сном Тимофей ещё раз обратился к Создателю с молитвой и лег в кровать.
Он уже начал погружаться в дремотное состояние, когда вдруг заметил мальчика. Тот стоял у кровати. Выглядел мальчик довольно странно. На нём была длинная белая сорочка, а волосы словно сияли золотистым цветом. Мальчик стоял и молча смотрел на Тимофея добрыми и ясными глазами.

- Ты мне снишься? – спросил Тимофей.
- Не знаю. Может быть, и снюсь.
- Кто ты?
- Я твой брат Николай.
- Это неправда, у меня нет брата. Я у мамы один.
- Да. Сейчас ты один. Это потому, что я умер, когда мне было четыре месяца.
- Ты умер? Почему?
- Я родился слишком рано, и мне не хватило сил, чтобы выжить.
- А почему мама мне никогда о тебе не рассказывала?
- У неё были на это причины… Ты меня никогда не видел… Я родился задолго до тебя. Все четыре месяца своей жизни я провёл в больнице. Меня забрали у мамы сразу же, как только я родился. Твоя мама… наша мама приходила ко мне, но ей не разрешали брать меня на руки. Она только стояла и смотрела на меня через стеклянную стену. Я так никогда и не почувствовал тепло её рук, прикосновение её губ. Я только лежал и смотрел на неё, а она смотрела на меня. Теперь я понимаю, что ей было очень тяжело, потому что она почти всегда плакала, когда стояла там, за стеклянной стеной и смотрела на меня.
А потом я умер.

Мама не рассказывала тебе обо мне, потому что не хотела, чтобы ты расстраивался и переживал. Мама тебя любит. Очень любит.
- Я знаю. Я тоже её люблю, - ответил Тимофей. – А как тебе… там?
- Хорошо. Здесь всё по-другому, не так, как у вас.
- А ты красивый.
 Здесь все красивые. Я бы был другим, если бы выжил.
- Ты скучаешь по моей… по нашей маме?
- Не знаю. Наверное, я умер слишком рано и не успел научиться скучать по маме.
- А ты сморишь за мной или за мамой?
- Иногда. Но мне многое непонятно и незнакомо в вашей жизни.
- А что непонятно?
- Я не понимаю, что ты чувствуешь, когда мама обнимает тебя, гладит по голове или целует. Я не понимаю, что ты чувствуешь, когда читаешь книги или смотришь телевизор. Я не знаю, что ты чувствуешь, когда играешь с друзьями в футбол. Я не знаю, что ты ощущаешь, когда ешь мороженое или пьешь чай.
- Это потому, что ты никогда этого не пробовал.
- Да. Наверное.
- А тебе хочется всё это попробовать?
- Не знаю. Иногда, когда я смотрю, как ты играешь с другими ребятами, мне хочется поиграть с вами.
- А ты знаешь мои секреты?
- Знаю, если ты имеешь в виду деньги, которые ты копишь на рождественский подарок маме.
- А откуда ты всё знаешь? Ты что, всё время за нами наблюдаешь?
- Нет. Здесь всё по-другому. Мне не надо следить. Я просто знаю и всё.
- А ты можешь… можешь мне помочь?
- Как?
- Ну… я иногда не понимаю, что я делаю… Если ты увидишь, что я делаю… делаю что-то неправильно, ты предупредишь меня?
- Я попробую, Тима. Да, ещё одно. Мама тебе не сказала… Хотя я не уверен, что… Извини, мне пора идти.
- Постой! А почему ты не приходил ко мне раньше?
- Потому что ты меня не звал...
Тимофей хотел ещё о многом расспросить Николая, но его веки вдруг стали такими тяжелыми, что он невольно закрыл глаза и мгновенно глубоко заснул.

На следующее утро, едва Тимофей открыл глаза, как тут же вспомнил об удивительном событии, которое произошло накануне вечером. Он соскочил с кровати, торопливо оделся и бросился вон из комнаты.
Мать была на кухне. Она пекла блины.
- Доброе утро, мама!
- Доброе утро, сынок. Как спал?
- Отлично! Мам?
- Да, Тима?
- Я хочу тебя о чем-то спросить.
- Спрашивай.
- Мам, а почему ты никогда не рассказывала мне про Николая?
- Какого Николая?
В голосе матери послышали тревожные нотки.
- Моего брата.
- Тимофей! Кто тебе рассказал? C кем ты встречался?
- С Николаем. Он мне приснился. Он сам ко мне приходил вчера вечером.
- Ты с ним разговаривал?
- Да.
- И что он рассказывал?
- Немного. Он сказал, что ты мне о нём не рассказывала, потому что не хотела меня расстраивать.
- Это правда, Тимофей. - Глаза матери увлажнились и заблестели. – Коленька так рано умер. Я даже ни разу не брала его на руки…
- Я знаю, мам. Николай мне об этом тоже рассказал.
- Ты расстроился?
- Не знаю, мам. Я рад, что познакомился с ним. Мы поговорили. Теперь я знаю, как это, когда у тебя есть брат. Только мне одиноко без него. Мы бы с ним играли.
- Не знаю, Тима. Он же был бы на шесть лет старше тебя.
- Ну, тогда бы он научил меня играть в футбол и помогал бы мне с уроками.
- Это точно. Знаешь, Тима. Я не хотела тебе говорить раньше времени…
- О чём?
- Если всё будет нормально… Нет, давай ещё подождем. Ближе к Рождеству, ты сам всё узнаешь.
Они замолчали. Каждый думал о своём…
© А. Доков, 2009.