Глубина осенних луж

Ноябрь. С утра на улице вечер. Выходной. Выходить не хочется. Но надо.
Тяну до последнего. Вздохнув, закутываюсь – выхожу.

Мелкий, но сильный дождь ветром загоняется под низко надвинутый капюшон. Внутри становится неуютно.
 
Достаю зонт, но открыть не успеваю: мне навстречу вдоль тротуара по глубокой и длинной луже вслед за машиной мчится малец лет трех - с совершенным счастьем на лице.

Брызги летят выше его головы, и в первый момент я думаю, что он выпал из машины. Малыш мокрый с ног до головы!

Но передо мной он замирает,  разворачивается и тем же манером мчится по луже в обратную строну, стараясь произвести как можно большее волнение и салют на море...

На другом конце дома – фигурка женщины. Других взрослых рядом нет. Двигаюсь вслед за морской душой, которой море по колено.

Малыш останавливается, немного не добежав до женщины, и я, приближаясь, слышу ее вопрос:
-У тебя ножки не промокли? Промокнут, скажи, пойдем домой.

Женщина немолода. «Нет, не бабушка, – думаю, – у бабушки истерика случается уже при виде внука рядом с лужей. Многодетная мама, – решаю я, зная, что нервы ни к черту только с первым и единственным».

Шкет снова поворачивает на 180 и мчится в моем направлении, я успеваю отскочить. У него капюшон потемнел от воды. Ноги, судя его молчанию, сухие.
...

Я возвращаюсь из магазина через полчаса. Кобинезон, кажется, уже прилип к исследователю морских глубин. О ногах судить не берусь, но все остальное до завтра не просохнет.

Мелкий бегает уже не так прытко, но упорно и сосредоточенно. Явно устал. Да и намокший, наверное, до памперсов скафандр весит немало.
От своего подъезда оборачиваюсь: «Нет, не родня, нянька, должно быть...»

Вижу, как парочка направляется к дому.

Замечаю, что зонт я так и не открыла, холодный ветер с дождем меня не раздражают, и мокрая куртка, конечно,высохнет до понедельника.

Мне уже не холодно. Я хорошо помню, как страстно в детстве любила гулять под дождем - босиком по лужам...