Проспект Джека

Парковая магистраль Проспект Машерова
Проспект победителей

Ходили медленно с племянником. Ему 45.  Из бывших. Мы ходили по старому городу. Я рассказывал ему историю города. Каждого здания. Что тут произошло и было ранее. И за 55 лет моей сознательной жизни.
И что случилось сейчас. Новодел.
Лубок. Я сожалел. Племянник покашливал и не возражал.  В бывшей Ромашке подавали кофе, эклеры и палёный коньяк.

 
Мы вышли к проспекту.
Выходной день. На  самой молодежной  улице моего прошлого - тишина. Нет музыкантов. Не смеются дети. У торгового центра нет клоунов. Не летают воздушные шары.  Племянник , мой друг , обожает своих детей. И вообще , детей.  Всегда имел привычку накупить конфет и мелких игрушек и просто раздавать на улице. Взрослым. Детям.  Рискнул. Сейчас.

 
Вереток промчался по тратуару. Завыла сирена.  Сто бронированных машин промчались по проспекту.  Джек?  - спросил племянник.
- он, неуловимый.
Мы даже не улыбнулись.

Мы спустились в подземный переход.
Там тыщу лет существовала кафешка. С пивом. Нас встретили на окнах стальные щиты. И запустение.
Мы переглянулись.
Безопасность. Джека.
Мы поднялись наверх.
По проспекту в обратную сторону мчались сотни бронированных машин.
И Джек  тоже.  В одном из безликих авто.

Где-то на небесах усмехался товарищ Машеров .

Мы прощались. Племянник уезжал навсегда.