По иссохшим останкам корявой осины
Медленно тёк буроугольный сок.
Хмарь стелилась, шептала и пахла бензином,
Приближая к концу завершавшийся срок…
Дверь кричала ослом на несмазанных петлях;
Тихо гудела сырая земля.
На растущих за выгоном чёрных деревьях
Заводили сычихи песнь ноября.
Урчали моторы «уралов» и «зилов»
В умершем свете погашенных фар.
Торжественно полз караван исполинов,
Несущих войне столь желанный ей дар.
Обратным маршрутом, всё той же дорогой,
Ехали «кразы», покоем гремя,
Возвращая домой отслуживших подмогой
В прошлогодние дни того сентября.
А в квебекском порту наблюдала с балкона
Женская маска лет тридцати,
Как рябистую гладь ледяного Гудзона
Резали натовские корабли.
И слетали слова с губ той странной девицы,
В трансе шептавшей: «N’est-ce pas, mon papa?»
Прилетавший ответ из далёкой столицы
Неуверенно мямлил: «Je ne sais pas».
13.11.2023
Transatlantique
© Copyright: Александр Артюх, 2023
Свидетельство о публикации №223111300924
Свидетельство о публикации №223111300924
Рецензии