Топот. Торт. Наоборот

Соседи в турбулентности.

Семья с мальчишкой лет 16.

Он бегает.
Один.

Что-то роняет.

Музыки не слышно.

Упрямый стук шагов
и редкий дождь.

Пасмурно сегодня.

***
Осень наступает утром.
Днём выходит солнцем.
Вечером опять заглядывает дождь.

Мать соседей ходит с полной сумкой.
Иногда с двумя.

Наполненными до краёв,
как кофе с молоком в провинциальном ресторане.

Она сама откроет дверь.
Закроет.

Поорёт.

И до отказа растворится в кухне.

Но их пацан бежит.

Однажды он был с тортом, другом, девушкой.
В очках.

Они зашли втроём.

Он сразу вывел друга.

***
Есть у них ещё собака.
Она слышна, когда открыта дверь.

Ещё отец.
Он, в основном, молчит
у телевизора.
И всё.

Пацан растрачивает молодость босыми пятками,
травмируя уставший ламинат.

***

Все бегают.
Мне попадаются такие люди.
И это знамя.
Крест.

Это кунжут
на подгоревшей булке жизни.

Это вчера и завтра,
и сегодня тоже.

Ещё ноябрь.
Мокрый и промозглый.

Солнце издевательски кипит
в остывшем небе.