Воробьи

   Морозное декабрьское утро. Воздух сумрачный, разряженный. Снег сухо поскрипывает под подошвами подшитых валенок. Иду к заиндевелому стогу, чтобы крюком натеребить пахучего спрессованного сена и задать корм своим животным, ожидающим меня за плотно закрытыми дверями хлева. Вокруг - ни живой души. Да и кто в тридцатиградусный мороз без нужды высунет нос на улицу.
   У стога разминаюсь с металлическим крюком, цепляю увесистый навильник и отношу сено в хлев. Возвращаюсь, замечаю оживление около стога. Не знаю уж, откуда налетели маленькие серенькие комочки - воробьишки и весело, с чириканьем что-то выискивают в сенной трухе, что пёстрым ковриком лежит поверх утоптанного снега.
   Увидев моё приближение, воробьи вспорхнули, расселись на черёмухе поодаль и недовольно зачирикали, как бы поторапливая меня. И в следующий мой приход картина повторилась. Несколько раз в это утро набирал я сена, птицы со мной, как со своеобразной неизбежной помехой, свыклись - отлетят, подлетят, поклюют, почирикают.
   Что ж, зима впереди долгая, а стог, слава Богу, огромный, так что, может, еще и подружимся.