Серая Тоска

Серая Тоска

 За окнами глубокая ночь.
 Но всё серо. Землю грязным саваном обволакивает снег. А сквозь густые, будто подёрнутые поволокой, облака глядит оранжевым зраком Луна. Идущая на убыль, но ещё почти полная.
 Пространство между землёй и небом – грязным снегом и заволоченными облаками – такое же мутное. Словно опутанное паутиной. Бледный ночной туман запеленал свет фонарей и редких горящих окон соседних зданий своей лёгкой дымкой. Тихо. Лишь далёкий гул автомобилей изредка прерывает молчание уснувшего мира. Маленького мира, открывающегося за окном квартиры.
 Может, это тишина и сумрак гнетут?
 Нет, не они. Днём, когда ярко и звучно, – то же самое.
 Я неотрывно смотрю за окно, всматриваясь в дымку ночного тумана, слежу полёт сумрачных облаков.
 Этот день, который уже прожит, который уже безвозвратное и смутное вчера, - этот день носил мистический знак: 13, пятница. А завтра – 14, суббота. Февраль. И мёртвые любовники встретят мёртвую любовь загробным поцелуем… Но это моя ирония.
 А моя любовь умерла давно. Любовь ко всему.
 Столько лет меня не с чем поздравить в этот день. Никогда никого. Только одиночество. Холодное. Серое. Беспросветное.
 Может, это одиночество гнетёт?
 Нет, оно привычно. Пусть так будет.
 Головой к холодной поверхности стекла. Быстрая мысль: разбить лбом. Хотя, зачем? Ведь жить, кажется, можно. Нет такого стремления к смерти, - такого, как прежде. Хотя и жить особенно незачем. Ни желаний нет, ни стремлений. Ни-че-го.
 Только она одна и есть – вот эта тоска. Вязкая, тягучая. Только не зелёная – серая. Бесцветная, неопределённая. Как туманная дымка, как грязный снег, как бледные облака. Тоска…

Ночь на 13-14 февраля 2009