Увы! Я не нашел себя

Средь множества развилок и дорог
Я как-то умудрился заблудиться,
Хотелось выйти к счастью на порог,
А вышло лишь в забвенье погрузиться.
Увы, не смог пробиться сквозь туман,
Сиянье звезд, иные цели мира,
Порой не рифма интересна, а обман,
В котором глупость ценится, не лира.
Я понимаю, интереснее читать:
Про то, как пишутся порой скандалы,
Как девушка «на донышке» в кровать,
Запрыгнув, говорит, что мы вандалы,
Про то, как копошатся все в белье,
Стараясь вывернуть и показать изнанку,
В чужой порой и не известной им семье,
Да с пудом соли, чтоб разъела ранку.
Порой мне кажется, что мир сошел с ума,
В погоне за успехом, славой и признаньем,
И не читает мушкетеров у Дюма,
И Пушкина с Татьяниным посланьем.
Сейчас, увы, другие интересы,
В них прежняя давно забыта спесь,
И от Есенина, московского повесы,
Ушли в наборно-буквенную смесь.
Печально, что давно пропали чувства,
Что всё за деньги: и любовь, и смех,
И то, что бредом было, то искусство,
А что искусством — то сейчас вселенский грех…
Я верю! Это всё сотрется в пыль,
И прежнее вернется с новым чувством,
И в сердце зазвучит опять кадриль,
С Булгаковским от мастера безумством!