Кладбище памяти
И сейчас как обычно я шел по кладбищу. Кроме меня из живых кругом не было видно никого. Мне это нравилось. Флаги над могилами, это погибшие в специальной военной операции. Это Вагнер, это десант, это спецназ, а этот флаг мне совсем незнаком. А вот этого человека я знал хорошо, а теперь стою у его могилы. Он был из тех, с кем всегда хотелось поговорить, спросить о чём-то. И такая ирония бытия. А вот встреча так встреча. Мы учились в параллельных классах. Бокс, драки, один из первых бандитов-коммерсантов в нашем городе. Ну и как положено настоящему бандиту ушел в начале 90-х. А рядом, какая странность, маленький памятник на могиле его отца. Бывший советский офицер пережил сына лет на двадцать. «Вот так», - подумал я, «кладбище уравняло всех. Простые ли покосившиеся кресты стоят на их могилах или памятники в несколько сот тысяч».
Я подошёл к воротам из города мёртвых. Такси вызывать не хотелось. Просто сел на скамейке, смотрел на деревья, на яркую от солнечного света землю, на виднеющиеся вдали оградки. Просто сидел...
Вот и такси. И вдруг меня осенило. Да, на погосте они все равны. Но в памяти нет. Память выстраивает свою иерархию. А если ещё и запечатлеть это на бумаге, то может быть справедливость, земная справедливость коснётся имён этих людей.
Октябрь 2023г.
Пирогов В.Ю. ©,
Шадринск
Свидетельство о публикации №223111901545