До первой вздори...

- Вы ходите в лес по ночам?
- Нет, конечно! Что вы!
- Боитесь... понимаю...
- Вот ещё, не в том дело!
- Так из-за чего же?

- А понравилось бы вам самому увидеть вдруг рядом с кроватью незваных гостей, в тот час, когда, обнимая супругу в полудрёме, собираетесь проспать до утра? Или ежели, к примеру, наложив полную тарелку закусок, вы намеревались посидеть за любимой книгой, протянув ноги к камельку, а тут - стук в дверь, и вот уже на тарелке одни крошки, на книжных листах следы от выпачканных в масле пальцев и место подле камина занято не вами. Будете ли вы добродушны, радушны  и счастливы в эту минуту?

- Пожалуй, что нет...
- Ну, так вот от того-то я сижу у себя дома ввечеру, а в лес иду с утра, лучше после обильного снегопада, когда укутанная тёплым одеялом снега округа столь ленива, что нега лишает её осторожности, и вместо того, чтобы пугаться визитёров, она взирает на них сквозь неплотно сомкнутые ресницы, зевает, не открывая рта, и проваливается в глубокий сон до обеда, как в сугроб.

   А там уже - клок шерсти мха, пастель рассвета на снегу, и солнце в спину...

   Мелкие воланы снега, что припорошили хвою, чудятся прожилками мрамора. Монументально... и моментально, в то же время. До первого пристального взгляда ближайшей звезды в их сторону. Как, впрочем, всё округ: до первой вздори или последнего «вдруг»...