Смена сезона

Обездвижена болью от переохлаждения, я смотрю в обветшалый потолок, который градиентом переливается от жёлтого к серо-задымленному,лишь по причине того, что люстра установлена не посередине,а чуть смещена. Куда ещё смотреть глазам когда сковало отчаяние? Дребезжание закрытых окон и дверей, свист ветра через щели и бесконечный танец сквозняков заставляет извиваться мятые занавески, прокуренные ещё с лета. Среди этой инвазии зимы везде найдутся отголоски лета, даже в люстре - засохшие трупы мотыльков. Вернее остался какой-то один,там,куда не достала рука,а вокруг разводы от тряпки, ведь по началу осени я пыталась убрать эти напоминания об очередном ушедшем сезоне, да и ни к чему люстре превращаться в кладбище мотыльков, что загораживают своими многочисленными мелкими тушами поступление света в пространство. Это далеко не первый сезон, что я здесь сменяю. Всё движется быстро, успевай только вовремя выбрасывать мёртвых мотыльков.