Творческий кризис
Скрипит по снегу население, плывёт по небу самолёт …
А у окна стоит поэт, час битый пялится в него.
Творить ему не суждено: всё движется, а мысли - нет.
Напился б с горя, да не пьёт. Осточертели рифмы, проза,
И в сердце «старая заноза» ночью покоя не даёт.
Она не пишет и не звонит. А он, безумец, её ждёт …
Стоит поэт и молча смотрит, как жизнь под горочку идёт.
Свидетельство о публикации №223112000354
Марина Кедрова 20.02.2024 17:44 Заявить о нарушении