Музыка

"Делай свое дело! Ну же-делай свое грязное дело!" Надорванный голос солиста Биопсихоза немало обработанный электроникой ревел созвучно инструментам. Ненависть в голосе, ненависть в каждом аккорде. Если закрыть глаза и сосредоточиться на звуке, то сразу представляется картина. Будто из колонок разливается по комнате концентрированная злоба. Тщательно просеянная, упакованная и продуманная. Осознанная злоба, с горечью и болью. Черно-фиолетовой вуалью она окутывает голову слушающего. Погружая его в темные грезы, которые пережил сам автор и исполнитель. Именно так ценитель находит нечто прекрасное в горах, тоннах и километрах серой посредственности. Только лишь по этому состоянию. И только по нему можно вообще узнать музыку. Познать ее тайную власть над окружающим. Проникнувшись и пропитавшись насквозь этим ревом сорванных в хрип голосов. Автоматными очередями барабанных дробей. Безумным воем гитар и синтезаторов. Только проникнувшись и пропитавшись, можно услышать гармонию в этой мнимой какофонии. Пережитые ощущения уже никогда не забудутся и жажда испытать их по новой вернется очень скоро. Очень скоро та самая концентрированная злоба или боль с отчаянием. Не просто обвалакивают слушающего, но и его самого делают частью этой гармонии. Сопереживание становится полным, а тяга к подобным эмоциям непреодолимой. И совершенно неважным становятся слова песни, в которых клянут жестоких богов или им же грозят страшной местью. Голос, как и сами слова-становятся инструментом. Неотъемлемой частью этой удивительной картины нарисованной звуками. Но что-то на фоне мешает и жужжит, заставляя открыть глаза и оторваться от этого удивительного сна наяву. "Как ты можешь слушать это? Это же ужасно, здесь нет музыки, один крик и какой-то грохот. У меня уже голова болит от такой "музыки", как можно ее слушать постоянно?" Покорно, с улыбкой, почти выключаю звук. И неловко от этой улыбки, самостоятельно забравшейся на лицо. Все равно, что улыбаться просьбе слепого выключить свет.