Счастье

Иссиня-черный поток собственных мыслей неутомимым ручьем размывает серый гранит мироздания. Действенно и первично только то, что действует и побеждает. Цена не важна. Не важна даже цель. Важен только иссиня-черный поток сознания, что сочится из глубин на осязаемую поверхность. Похоже-ли на гнойный нарыв, пахнущее-ли сырой осенней листвой. Растекающееся кровью по стенам или воющее вместе с ветром на черном крыле. Иссиня-черные потоки медленно, но верно будут грызть, прожигать, проедать, пробивать. Рисовать еще один уродливый шрам на растерзанном теле мира. Все, что нужно для такой победы, найти в себе веру в каждое утро. Обмануть себя на скорое окончание. В ровной, цикличной последовательности бытовой реальности-самостоятельно нагромоздить проблем. Чтобы решение их слегка затормозило собственное вращение по этому кругу. И вот. Зубы крепко сжаты, глаза открыты и уже совершенно не важно, что впереди. Неистово несешься вместе с собственным иссиня-черным потоком сознания. Меняешь маски на лице. Носишь улыбки, ухмылки, оскалы. Сопли, слезы, кровь. Но уже со стороны выглядишь осмысленным. И никакого значения не имеет, что вероятнее всего, ты уже не видишь ничего вокруг. Не слышишь никого. И ничего не чувствуешь. Но горишь. Яростно и быстро. Во чье-то имя, за какие-то исключительно свои идеалы. Что удивительно, примерно так и выглядит счастье. Медленно тлеть или яростно и быстро полыхать, но точно знать зачем с тобою все это происходит.