Читательский билет

         В связи с растущей актуальностью некоторых моих старых работ, начинаю выкладывать их снова. Но уже не в серии "записки спятившего библиотекаря", а в рубрике "хроники ржавой империи".
         (новая редакция)



    На обшарпанной двухстворчатой двери с фанерными заплатками, сверкала табличка «Библиотека строгого режима имени Полонского Поликарпа Матвеевича». Чуть ниже висело несколько объявлений:
    «За просроченную книгу – товарищеский суд».
    «За потерянный читательский билет - 10 суток ареста».
    «За фальшивые документы - два года принудительных работ на городской книгопечатной фабрике».
    А чуть ниже, кто-то прилепил кусок картона с написанным от руки предупреждениями:
    «Наш долг вовремя сдавать деньги в писательский фонд».
    «Не дразните вышибалу. Его нервы недавно с ремонта».

    У двери стоял немолодой лысеющий человек хоть и в заграничном, но уже заляпанном местной грязью с запахом прокисшего кваса, пальто. С виду иностранец. То ли англичанин, то ли датчанин. Может болгарин, но точно не грек. Было видно, что человеку хочется войти в библиотеку, но строгие предупреждения заставляли его насторожено топтаться на месте. Спешащие по своим делам редкие прохожие цеплялись за человека взглядом, словно рыбацкими крючками, останавливались и сверлили глазами подозрительную спину, покрытую дорогой тканью. Пытаясь прочесть незнакомца как книгу, некоторые жители подходили ближе, чтобы заглянуть ему в лицо. Но потом вспоминали, что читать людей могут только подготовленные специалисты, способные превратить любую книгу в сборник чистосердечных признаний, и робко отступали. А человек, тем временем, пришел к мысли, что в городе бушует эпидемия подозрительности и тут задерживаться не стоит. Это придало ему смелости, и он, под марш дверного скрипа, скрылся от сверлящих взглядов в здании библиотеки.

    Сразу за дверью, на табуреточном посту сидел охранник. Судя по всему, тот самый библиотечный вышибало, чьи нервы недавно побывали в ремонте. На его форме блестел значок выпускника курсов вязания, а на коленях лежал сборник поэзии «Носки с моим портретом для любимой» за авторством Полонского Поликарпа Матвеевича. 
    - Куда? – равнодушно спросил охранник посетителя.
    - За читательским билетом, - ответил немолодой человек.
    - Тогда, идите в зал, к библиотекарю, - охранник указал направление. – А он уже решит, достойны вы билета или нет. 

     Первое, что увидел посетитель в зале был портрет рыцаря в доспехах из книжных обложек верхом на белой, сотканной из рукописных листов кобыле. Уже потом немолодой человек рассмотрел кривую стойку, покрытую свежей желтой краской, тревожную красную кнопку на поцарапанной столешнице, массивный сейф со следами взлома и печального, с виду, бородатого библиотекаря. Вдоль стен жались друг к другу высокие шкафы, заставленные произведениями одного автора. Романиста, поэта, драматурга - Полонского Поликарпа Матвеевича. Портрет тоже принадлежал ему.
    Заметив посетителя, библиотекарь надел очки.
    - Чем могу быть полезен? – спросил он равнодушно.
    - Я хотел бы оформить читательский билет, - сообщил о своих намерениях немолодой человек.
    - Вы проездом? – в глазах библиотекаря мелькнул интерес опытного оценщика.
    - Да. Я заблудился в этих краях. В итоге, попал к вам в город. И теперь не могу ни пообедать, ни в гостинице переночевать, ни в бане помыться. Везде нужен читательский билет. А без него меня никуда не пускают.
    - Верно, у нас обслуживаются только обладатели книжного пропуска, - с гордостью похвастался работник библиотеки. – Вы находитесь в самом читающем городе мира. Нигде больше такого нет.
    - В этом я уже убедился, - сказал уважительно посетитель.
    Библиотекарь недолго подумал.
    - А вы к нам надолго?
    - Скорее всего, до утра. 
    - Ну хорошо, - библиотекарь, наконец, принял решение. - Гостям мы всегда рады. Если они не похитители книг, конечно. Поэтому я вам выпишу временный билет. На сутки. Возьмете почитать одно из произведений и можете идти в кафе обедать. Тефтели у нас готовят замечательные.
    С этими словами распространитель читательских билетов открыл сейф, достал чистый бланк и спросил фамилию гостя.
    - Джонатан Свифт, - ответил немолодой человек.
    Библиотекарь с удивлением взглянул на посетителя, но возражать не стал.
    - Чем вы занимаетесь?
    - Пишу понемногу.
    Библиотекарь невольно вздрогнул, а его рука машинально потянулась к тревожной кнопке
    - Я не ослышался, вы назвали себя писателем? – испуганно переспросил он.
    - Писателем, - уверенно подтвердил Свифт.
    Рука библиотекаря тотчас нажала кнопку, после чего за спиной немолодого человека выросла травматической судьбой туша охранника. 
    - Да вы самозванец! - сурово заявил распространитель читательских билетов. – Или диверсант, желающий подорвать нашу систему.
    - Вы, о чем? – Джонатан Свифт с беспокойством попятился, но наткнулся на локти охранника.
    - О вашем утверждении. Что вы сделали для звания «писатель»?
    - Отправил Гулливера в Бробдингнег. А потом в Лапуту и страну гуигнгнмов.
    - У нас тут не Лапута. И кто попало не может называться писателем. У нас эта должность избирательная. Мы писателя каждые шесть лет выбираем. И всегда одного человека. Нашего несменного главу города - Полонского Поликарпа Матвеевича. А вас кто избирал? Хотите стать писателем, регистрируйте свой кандидатуру. Подавайте заявку в избирательный комитет и ждите следующих выборов. Хотя шансов у вашего Гулливера тут нет никаких.
    Джонатан Свифт мало что понял из сказанного, но все-таки решил поинтересоваться.
  - Значит, пропуск на обед вы мне не выдадите? – спросил он робко.
    - Конечно не выдам, - библиотекарь скомкал не до конца заполненный бланк. – Мало того, вам как самозванцу положено, - он достал из сейфа каталог наказаний и нашел нужный раздел, - два года принудительных работ на городской книгопечатной фабрике.   
    - А, по-моему, он просто сумасшедший, - предположил охранник Его нервы после ремонта не желали карательной суеты - ему хотелось миролюбия и покоя.      
    - Скорее всего, - библиотекарь легко согласился с предположением вышибалы. Он тоже не желал связываться с особым читательским отделом и взбираться на все бюрократические ступени. – А что у нас за манию писательского величия полагается?
    - Выселение из города, до полного выздоровления, - подсказал охранник. -  Минимум на пять лет.

    Спустя три часа, Джонатана Свифта посадили в телегу, привязанную к лошади с протезом левой задней ноги. В телеге уже сидело несколько городских безумцев, что отправлялись в оздоровительное путешествие. Возничий с жизнерадостной улыбкой поприветствовал нового пассажира и выдал ему книгу в дорогу. Объемный роман Полонского Поликарпа Матвеевича «За чертой города не поют воробьи».


Продолжение - http://proza.ru/2023/11/23/637