Бызя

Вместо предисловия:

Много лет назад я переслал свои первые рассказы одному из моих ныне давно уже покойных друзей – человеку, работавшему тогда литературным редактором в... да не важно уже где. Мой друг-редактор, бывший тогда большим поклонником постмодернизма, написал мне: «Это – не рассказы, а ты – не писатель, а скорее бытоописатель». Ну и привел в пример пару отрывков постмодернистской «прозы».

Я, конечно, человек скромный, писателем себя не считал и не считаю, но и тогда полагал (как и сегодня полагаю), что постмодернистские эксперименты суть лишь бездарное и часто унылое говно, произведенное теми, кто не только не умеет писать, но даже не имеет за собой ничего, чем можно было бы поделиться с публикой. Но зато обладает безбрежной  наглостью и завышенным чувством собственной значимости.
Может я и неправ, конечно, ибо на таких "писателей" и "поэтов" до сих пор мастурбирует часть публики, их "творческие" высеры вы легко найдете в книжных магазинах, а биографии - в Википедии, но вот такое у меня мнение.

Однако, чтобы показать другу-редактору, что по-постмодернистски мы... тоже «могём», я скинул ему «нетленное творение» под названием «Бызя», которым и делюсь здесь с вами. А он тогда, кстати, обиделся и даже не ответил ничего. Итак, прошу...

* * *

Бызя Кобздун брыдливо шнякал по гундявой гатлице в  напрямке к своему грызлищу. Со жныдлых хмелес чвякало дробоватым фяклом и на топче у Бызи было смырно. Вскоре он впендрился в свой задырсанный отшмяк и поднялся по склизкому карабкалищу к знаёмной портыце.

В бурунцы вштрыкнул хлясский герух перегнаблёной мыстрицы, а на припрыге возкрыдла его жманарка Змыгра.

- А-а! Пришнякал, коц! Волгло еще дрынничать будешь? – нявко и с язгармачью прокархала Змыгра.
- Не физдипи, блюздятина! – откуснулся Бызя и боско прошнякал в свой затулик.

Впердясь в затулик, Бызя притурнулся на дырсоватый тардачок, облинулся коптями на ненасированный галдец и обграбил елерками башкан.

Он вдруг вбурил, что мурдуш негарнючно продриснал мимо... Вбурил и кисерно заклякал...