К распечатанной
Прохладе
Льнёт вечерний
Мотылёк
И шершавый
Ветер гладит
Наклонённый
Стебелёк.
Всё, что ясно
И прекрасно
Совершается
Во мгле,
Знаю, верю -
Не напрасно
Происходит
На Земле.
Эту дрожь
И трепет света,
Этот трепетный
Закат,
Повторишь ли
Срова где-то
Ты, Отец моих
Утрат?.
Конец дня
© Copyright: Леонид Андреев-Селижаров, 2023
Свидетельство о публикации №223112500203
Свидетельство о публикации №223112500203
Рецензии