Из горнила

Человеческая память недолговечна, Стриж уже не помнил, а самая печальное и не верил, что когда-то была мирная жизнь
и выстрелы всё время не грохотали над головой. Как не помнил он и своего настоящего имени, остался только позывной,
до обидного мирный. Ведь птицы здесь давно не пели, зато оркестр смерти старался на все деньги, в прямом и переносном смысле.
Страх, каким он был ярким и все проникающим в первое время начала конфликта, теперь стал бесцветным, тусклым, ко всему привыкаешь-
это великое благо и страшное проклятие.
-Стриж, на два часа работаем!- голос из рации вывел из задумчивости.
Он приподнялся в окопе, взялся за гашетку пулемёта, привычным движение слегка повёл в строну и приник к прицелу: двигались трое, на небольшом
отдалении друг от друга. В прицеле человечки были совсем небольшие, но за долгое время, Стрижу приходилось стрелять и в упор. Грохот крупнокалиберных
выстрелов вступил в дополнение к дальней канонаде. После того, как пыль осела троих не было видно: залегли или убиты. Или- как много в этом слове: ты или жив, или нет.
Рация молчала, значит наводчик тоже никого не засёк- самое время подумать о жизни под грохот выстрелов думается не очень хорошо, но стихают они редко.
Стриж уже привык... или нет. Или, как много в этом слове...