Осень

Некуда идти, бежать уже смысла нет даже. А соль времени разъедает плоть почище кислоты. Жаль, что столько уже прошло. Особенно жаль, что это еще даже не половина. Страшно быть в это время. Страшно осознавать, что времени нет и, в сущности, как масло по хлебу размазана сущность по череде одновременных событий. Не было, нет и никогда уже не будет. Самый верный факт-факт собственного рождения. Все остальное под сомнением. Мирриады событий производят мирриады потомства. И не хватает никакого воображения, чтобы в шевелящейся био-массе найти что-то поэтически возвышенное. Зато совершенно легко различаешь свое испорченное ужасом и ненавистью лицо. И это мысли одного только дня. Хочется верить, что мысли нереальны. И это не моя вина, что в аду я окружен одними только своими отражениями. В то же самое время, когда пустоты головы моей раз за разом протаскивают меня по одним и тем же кругам... Ржа багряного ковра простирается до самого горизонта, великолепие увядающей осени в пылающем костре упавших мертвых листьев. Великолепие Смерти в усердии ветра, что листок к листку укладывал картину погребального костра. Каждый луч солнца прощальный. Серое уныние неба на фоне пылающего леса. Можно упасть в этот пожар и сгореть в нем, очнувшись... никогда. Можно бежать в след за дождем и уже не вернуться. Хочется кричать, подобно шелестящим деревьям. Но можно лишь молча восторгаться. Очередной багряно-красно-желтый лист сорвался и зашелся в прощальном танце. Так неизбежно и трагично не может умирать даже актер на сцене. Снег начинает падать с ощутимым стыдом. Он не может сделать и части той красоты из красок и движения, какую способна воссоздать Осень. Тем временем, в палату бесшумно вошел санитар…