Брюхоногое детство

Сырой тоннель. Осторожно - двери открываются! Свет. У...а-а-а! Я родился! Что это, зима? Мама, о чем ты думала тогда, девять месяцев назад? Ты была в заоблачном полете, где всегда жарко?

Я отказываюсь в этот пепелац с запахом тины. Лучше в кенгуровую сумку. Сама носи этот памперс, в него писать трудно, я же не Самсон. Ну, хоть фланельку под задние щечки!

Поехали! На Мерседес не заработали, что ли? Я не брюхоногий в наутилусе жить. На меня смотрите, а не на перламутр. Вот угораздило у писателей родиться!

Ох, уж эта русская дорога - вибромассажер после ремонта в кузнечном цехе! Да не рожден я ползать, гони быстрее, да так чтобы взлететь. Я тоже хочу в заоблачную даль.

- Сергей Васильевич, подлетаем, вы, кажется, заснули?
-  Шасси! - закричал я, очнувшись.
Лайнер огромным коршуном рассекал горячий тягучий, словно сон, воздух.  Улетным сериалом пролетели годы. Так хочется  беззаботной улиткой поползать  по зеленой траве,  разворачивая на восходе фантик дня, и медленно сосать карамельку детства. Делать открытия, пыхтя, сдвигая камни, пить теплое молочко из-под коровки, закусывая черным соленым хлебом. И засыпать в уютной раковине под мамино мурлыканье, задернув марлю от комаров.
художник Лиза Рэй