Тринадцатый

"Девушка пела в церковном хоре"...

"...От чего тебя упас
Золотой иконостас?
Бессознательный ты, право,
Рассуди, подумай здраво —
Али руки не в крови
Из-за Катькиной любви?
— Шаг держи революцьонный!
Близок враг неугомонный!"
"Двенадцать", Александр Блок.
***

В церковном хоре пела девушка,
поэт молился пред иконой,
ему б подпеть да только где уж там-
застряла в горле , как икота,
поэмы строчка , строчка соло,
а следом жгучих слов потоп:
"Что нынче невесёлый,
товарищ поп!.."

...Смотрел с иконы чудотворец,
как бы с вопросом:"Ты ли это?"
и эхом отзовясь в притворе,
псалом звучал...И то ли лето,

то ли зима рвалась в подворье.
То ли сентябрь, то ли октябрь,
то ли корабль в открытом море,
то ль вьюга, холодом когтя,

врата ломала ...Толь маэстро
смычком на скрипке струны рвал,
толь матросня, засев в оркестре,
горланила...Девятый вал

накатывал...То ль под полою
Каляев прятал жуткий торт,-
то ль деревянною пилою
пророка-поперёк аорты.*..
И вот беда -в карете дети...
Зевак толпа творит затор-
над плахою завис топор
и всё то спуталось на свете...

И Савенков жужжит как улей,
и саваном уже январь
зализывает раны улиц
как - то всегда бывало встарь.

По Спиридоновке купчина
летит на расписных санях...
И песнь его не беспричинна-
жена от бремени на днях
благополучно разрешилась-
и вот с слезою пополам,
"Свершилось, Боже мой,свершилось!"-
он крестится на купола...

В церковном хоре пела дева.
Поэт молился...И Исаии
от алтаря свечей -налево
ложилась на пол тень косая.
И не опостолами с фрески,-
клубами мрак вломился в храм,
прервал молитву голос резкий:
"Что тут, скажите за бедлам!"

И вмиг прикладом по окладам,
и сапогами-образа...
Дохнуло неимоверным хладом.
И накатилася слеза.

И брёл поэт по Спиридоновке,
чтоб это записать видение...
казалась улица бездонною
и вечным каждое мгновение.

И храм -чернилкой, колокольня
огромной ручкой...Обмакни-
кровь на пере креста...Окольными
словами -те лихие дни

не описать...И площадь -стол...
Фонарь-апостол. И аптека
бессмысленна...Буран листал
сугробы строк...Жены опека?

Иль Бори Бугаёва* бред-и впредь?
Да что он понимает?
Каких неисчислимых бед
нас буря ждет...И обнимает

поэта собственная тень...
И следом -тихо Тримифунтский
фунт хлебушка -на чёрный день
несёт ему , пока тайфун
метельный накрывает город,
а следом -холод, тьма и голод.

Но вечно зеленеет Кипр,
и Спиридон пасёт овечек,
чтоб свет окошек всех квартир,
был нерушим , и тёпл, и вечен.

И в раке не мертва рука,
и помогает нам от бед,
до той поры ещё пока
во храме молится поэт.

___
* Пророка Исайю перепилили деревянной пилой...
**Борис Бугаёв -поэт Андрей Белый.