Хвоя

Стою на карнизе над вчерашней долиной. Целый день мы пересекали её с отрогов одного массива гор, до подножия другого.

Шли через лес. Сосны в нем в несколько обхватов. Кроны держатся друг за друга в вышине. Чтобы разглядеть что-то в них, нужно голову так назад запрокинуть, что рюкзак перевесит и можно упасть.

Откуда-то солнце в этот лес пробивается. Только откуда не видно. Кругом стволы с толстыми кусками отставшей коры, а лучи между ними, будто во все стороны сразу. И корни на камнях лежат, как канаты на палубе корабля. Перепутаны штормом во времена стародавние. Да так и оставлены с тех пор.

Нет в этом лесу никого кроме нас. А если и есть здесь кто-то, то ходит он неслышно. Ведет себя незаметно. Людей сторонится. К огню ночью не выходит. Да только бывает присядет на комель выворотня, да будто вздохнёт. И от вздоха того поднимается ветер в вышине леса. Палки сухие и шишки сыпят вниз. Хвоя с неба на голову валится. Увернуться бы.

Наверху, хвоя солнцем вся пропиталась. Да так, что аж янтарём стала. И лежит теперь на дне того леса ковер шитый самоцветными иглами. Янтарь тает и лес светом полон делается. Тепло и сухо в нем. Звери по тому лесу ходят, людей не боятся. Дом здесь у них.

Мы прошли сквозь лес. Стали лагерем у склона сегодняшней горы. Ночью пришёл туман. Горел костер. И я по одной бросал в него двойные хвоинки, полные янтаря.