К твоим глазам

Розовый свет в подворотне не предвещает восхищения. Арка, за которой скрывается тяжесть дня, подмигивает мне оранжевыми огоньками.
Нет надобности завлекать меня. Я здесь, а значит, так тому и быть.
Музыка, шутки, снующие люди, смех, смех, смех. Стоп!
Мне стаут. И зовите уже всех женщин для танцев. Я пришёл сюда не за этим.
"Как дела, старина? "
Зеркало не врёт. Но я ему все равно не верю.
Дайте мне микрофон. Хотя нет, не сегодня. И не завтра.
Здесь можно курить. Здесь нельзя курить! Здесь.
Но дым есть. А огонь? Есть ли в моей душе огонь?
К тебе, к твоему сердцу, к твоим глазам. Дарила ли ты мне нежность? Дарила.
Но почему я не помню?
Уличный музыкант снискал славу и теперь поёт. В переходе между станциями.
Успех как бы есть. Но он не со мной и не против меня. Предлагает мне выпить.
Зачем я тебе?
Ты молчишь спиной. Поднимаешься вверх по ступенькам. Оборачиваешься, машешь.
А меня нет. Ни в этом месте, ни там, ни в тебе, ни у тебя.
Я нигде.
И если так подумать. Это хорошее место.
Тут шутят, смеются, поют и танцуют. Тут разбивают сердца, а если их не имеется - надежды, веру, любовь не бьют. Её возвели в культ, поставили на алтарь личности. На неё молятся, ей посвящают стихи и песни, ей заканчивают литургии и с ней расстаются. Закрывая дверь.
Тут обнимают и при этом ненавидят. За бордовой ширмой раздеваются женщины, а за столом сидят диктаторы с Юго-западной.
Ну ладно. Давайте уже микрофон. Я пошутил.
И выключите хоть на время этот розовый свет!
Кто-то же может меня любить?
Я хочу любить.