Игра в бисер

Я наверное, слишком давно живу.
 Куда бы я ни ткнулась - везде - давно знакомые сюжеты. Только всё в более плоском изложении.
 Вот душещипательный рассказ про любовь - явный перепев " Пассажира без багажа" Ануя.
 А вот рассказ про мужчину - одиночку. " Степной волк" Гессе. Даже дочитывать нет смысла - до Гессе автору далеко.
 Даже Пелевин - талантливый и неординарный. " Любовь к трём Цукербринам" никому ничего не напомнила?
 А я уже в середине ощутила имбриндинг " Матрицы" и романа Вербера " Мы - ангелы".
Дочитала без удовольствия - и без сожаления закрыла книгу.
 Всё мельчает. Видимо потому, что настоящие авторы пытались что - то важное донести до читателя, но больше - понять в процессе писания самих себя. Теперешние всё больше о популярности думают.
 В сущности, они писали об одном и том же - о мучительных поисках человеческой души, поисках смысла и цели бытия, и своего места в нём. "Бекет"и "Эвридика" Ануя, " Мистерии" Гамсуна," Притча" Фолкнера," " Иллюзии" Баха, "Сиддхартха" и " Игра в бисер" Гессе...
 Вот, на мой взгляд - последнее - самое верное.
Сколько бы ни играли мы мыслями, чувствами и словами, как бы ни утончали свои натуры, в последние минуты жизни всё сводится к одному - ценность пути - в самом пути, а один глоток воздуха важнее всех философских истин. И ещё...
  Нет чести выше, чем отдать жизнь за того, кому она нужнее.